A peine est-ce une trace à pas de tourterelle.
Le poids qui s'effondre en l'humus est infidèle.
A peine est-ce un soufflet du vent qui passe errant,
Un soupçon à mes lèvres, un Ьаіsег demeurant.
A peine une fleur rouge, coquelicot qui dresse
La tête au clair levant, et des saluts m'adresse.
A peine est-ce un toucher du vent se délitant,
Et je crois entendre un chuchotis hésitant.
A peine est-ce un soleil dilatant son ombelle
En dissipant les ombres, la mort qui sommeille.
A peine est-ce un souci qui, momentanément,
Vient me capturer à son charbonneux aimant.
A peine est-ce un аmапt, portugaise tutelle.
La dérive en Orient et à Goa fut-elle ?
Je tais le rémanent, je tais le clair serment,
Je tais les années mortes, le temps est un ferment.
Climax69007, le Dimanche 3 Mai 2015.