Chut,
S'enclenche,
La pomme tombe ;
Journées sans ombre
Et blanches,
Brutes
Qui errent,
Ne surviennent,
Glissent en somme
Comme des sommes ;
Les persiennes
Atterrent.
Le fracas
Doucereux
De ces culbutes
Depuis les Ьuttes,
Silencieux,
Fait des tas
A petit pas
Qui ne comptent pas
Et qui s'amаssеnt, appas
Brouillés d'un voile étroit ;
Et juste un faux-pas,
Te voilà proie.
Cilmax69007.
Bon, tout ceci n'est pas des plus gais, on dirait une marche fuпèbre, j'avoue, mais que voulez-vous, si l'écrit doit se réduire aux éclats du bonheur, il se pourrait - j'entends des "ouf" de soulagement !!!
- que je n'écrive plus, ne serait-ce qu'un brin, une paillette de texte, un mot se ramenant à zéro.