Ben oui, même que, une fois, cet amour si beau de Paris à Lyon et vice-vегsа qui était plein de roucoulements tendres et d'émois (riches de promesses), devait se concrétiser par la venue du Monsieur de Paris jusqu'à Lyon.
Dois-je dire que je l'ai vainement attendu, alors que j'avais déjà acheté le billet pour lui rendre la pareille à Paris, comme une andouille de Lyon, à la gare, où j'ai appris incidemment que sa mère (maudite mère) s'était cassé je ne sais quel os de la jambe et que de toute urgence il se devait d'aller prêter assistance à sa génitrice, pour aider son frère ?
Je n'ai jamais su pourquoi la jambe cassée de sa mère l'a tant occupé, au point qu'il ne trouvait plus le temps de quoi que ce soit, et surtout pas ne serait-ce que de m'accueillir à Paris : c'est dire si j'étais, ou niais, ou amoureux.
Je me suis payé une dépression carabinée. D'avoir vécu du virtuel inaccompli.
Voilà.