Un mot tombe, bien d'aplomb,
Non qu'il soit le fruit du plomb ;
En aucune façon blet,
Du pourri il n'est replet ;
Non, il n'est pas une poire,
D'un mode louis-phillipard,
Il ne se rengorge pas,
Ne défile pas au pas,
Il n'est pas du régiment
Où le vocable indécent
Et délétère, entre chèvre
Et chou, dit tout son contraire ;
Non, il tombe, très bien, droit,
Douce et sévère est sa loi ;
Certains l’estiment fort niais,
Et n'ont pour lui que rejet,
Décri, dédain et mépris,
Tant que lui-même il se nie ;
Il n'est pas pétri de crainte,
Bien que suintant aux enceintes
Où les syllabes s'altèrent,
Bien que compromis aux serres
Des dits hautains convenus :
Comme un poing serré venu,
Il est crispé à ces fibres
Où l'être humain a son titre.
Il a pour nom "Vérité",
Rien qui ne soit plus entier ;
Intègre d'aspect, diaphane
Il n'est que pour le profane,
Qui n'en sent pas tout le poids,
Le renom de notre émoi ;
Il tombe en un beau désastre,
Mettant fin aux mauvais astres
De la calomnie, du faux,
Du louvoiement, et du mot
Soupesé au trébuchet
Afin de ne pas heurter
Les menteurs qui font métier
De dévier ce qui tombe
Droitement du fin soleil
Et nous remet à l'éveil.
Climax69007, le Samedi 2 Mars 2013, à 20h36
