Comment assassiner son meilleur ami, soi-même ? (page 4) - Le "Blabla" bar

En réponse au message de pegase49 :

C'est vrai que notre climax est un peu flippant parfois...

Mais c'est comme ça qu'on l'aime!

Lol

Mais non,, Climax est un meccano, démontable.

Climax est-il le meilleur ami de lui-même ? Non ; je serais plutôt le meilleur ennemi de moi-même, d'où il s'ensuit que l'assassinat n'aura pas lieu.



En attendant quelques sentences en guise de réflexions.

- L'amour est un bouquet de violettes : à force d'être violées, les fleurs arborent les ecchymoses de la détestation la plus douce.



- Un mec en a une "longue à placer" (véridique, dix-neuf centimètres) : ouais, et alors, je puis être amoureux d'un homme mais je ne suis pas un vivarium à reptiles !



- Voilà un jeune homme "bi" : il demande le "secret". A se demander s'il avoue - c'est d'une indiscrétion redoutable en effet - sa propre existence à lui-même.



- Certains portent leurs muscles pectoraux comme s'il avaient au moins reçu la légion d'honneur, le prix Nobel et la médaille Fields ; mais, par ailleurs, leur ventre fout le camp pour fêter leur trente ans ???
Comprenez que c'est ainsi qu'ils affirment la générosité sрегmatique de leur virilité !!!

Non mais c'est sur !

En réponse au message de 50.nuances.de.bi :

Non mais c'est sur !

Je te le disais bien, ô cher taureau charolais !

Tout à fait, tout à fait, et encore je n'ai pas tout dit !

Ah, mon cerf, ton sрегmе prophylactique
est mon alpha et mon oméga,
ma torture et mon éclat de brouillard,
mon bain de jouvence et mon déluge,
mon étonnement et mon contentement,
ma ligne sombre filant et ma blancheur concassée,
mon silex bénissant et ma pierre ponce de Роmрéi !

Pendant que tu violes le Petit Poucet
et ses sept frérots que j'entends abandonnés
au fond des bois, prends garde à ne pas enchevêtrer
ta ramure de mâle magnifique, mets une casquette,
et ni vu ni connu, viole la grand-mère
pour que sa matrice ne choit pas faute d'usage !
Oui, à fond, jusqu'à l’œsophage, étouffe la carne
qui attend son petit pot de beurre, pour lubrifier
le loup et abuser de ses services sехuеls !

Mon cerf, tu es la nervure du ciel brouillardeux,
tu es le labyrinthe mâle des marais aux vasques
blanchâtres, tu es le bond de la boue bouillante
au début de l'automne et tu as toutes les nuances du roux
plaqué sur le brun ; tu es mon cœur qui se précipite
de buisson en buisson, avant le coup de feu terminal
et passager ; mon cerf de tendons et de croupe élancée,
de sехe épanché, d'odeurs frottées aux écorces,
de langue tendue aux vents tournoyants, de viscosités
cachant sous le regard les songes des grands bourgeons,
mon cerf, le roi de ma vie en dentelle des brumes !

Pour ma part je suis circonspect sur tes dires !

Ah bah ça va, moi quand je lis Climax, je termine toujours tremblant et sanglotant en position fœtale!

Il était un fœtus, analphabète, déjà âgé de six mois.
Il donnait des coups de pieds, des coups de tête
et de coups de dos à la matrice ; d'ailleurs, pour
se retourner, on n'y voyait pas à cinquante centimètres.

il avait de temps à autre la visite de son émigrant coutumier
qui venait lui polluer la vue avec un liquide blanchâtre.

On ne pouvait pas dormir tranquille ; et il entendait hurler,
de temps à autre, un tonnerre : "c'est un gars, enfin, après
six filles !"

Là, révolte de la matrice toujours en cloque : brisement de
cervelle, ça la lui remettra en place ; et ainsi est né Thierry X
en prison, en toute tranquillité ; la divinatrice avait bien précisé
qu'il tournerait mal.

C'était mal parti, de fait, l'entraînement aux cent mètres top chrono entre deux murs, pour les jeux Olympiques !